从地铁站口涌出时，暮色已沉甸甸地压下来。人群像退潮的海水，四散流向各自的街巷。我抬头，看见那轮落日正卡在远处两栋高楼之间，像一枚被夹住的、褪了色的邮票。

       它挣扎着，把最后的光泼在玻璃幕墙上，碎成千万片暗淡的金箔。可地面早已灯火通明，车灯汇成的河流比夕光更急、更亮。没人看天，人们低头看手机，脚步匆匆，仿佛这日复一日的告别根本不值一提。

       我站在路边，忽然觉得那夕阳像极了某种无人在意的叹息——它每天准时坠落，从没缺席过，却越来越像个过时的仪式。城市不需要黄昏，它自有不夜的勋章。

       最后一线光终于被楼群吞没。我背上书包，汇入人群。风裹着尾气和煎饼果子的气味吹过来。原来长大，就是渐渐学会不再为一场盛大的失落停留。可脚步迈开的瞬间，心里还是轻轻空了一下。